Pretérito nada perfeito

 

A estrada escolhida deixou

Uma pintura registrada

No tempo e suas discretas ramagens,

Em versos ao inverso sem pressa

Retratando partes do meu eu.

 

Passos sorrateiros

Virando a esquina de terra

Na Terra que gira veloz;

Sementes brotam escolhas

E escolhem de nós apenas alguns.

 

Muitos sentidos descontentes

 Com o presente se contentam

Pois escrevem novas linhas

Quando começam a andar.

 

As avenidas pulsantes fervem

Ainda esperando o andarilho

Que carrega sua bagagem

E segue em direção ao amanhã,

 

Revertendo possibilidades

Que parecem impossíveis

Quando ameaça findar-se a pagina,

 

Agora escrevendo novas linhas

No pretérito nada perfeito

De um ser faminto buscando se saciar...

W. R. C.