As Palavras

As palavras

Em seus verbos,

Em suas sílabas,

Seus assentos,

Nas estantes a descansar;

Onde esperam

As respostas

De suas buscas

No conjugar de seus dizeres.

Essas mesmas,

Que se escrevem,

Em versos, em prosa,

No silêncio que as precede,

Do poeta e seus livros

Com seus gestos engraçados,

Em gemidos fazem pose

Quando não mais são tocados.

São tão cegas

E tão surdas,

Quase mudas

A se escrever.

As palavras

Em seus livros,

Que foram escritos

E pouco lidos,

Bem vestidas

Nas estantes,

Quase nunca são falantes

E às vezes falam de mais.

Ganham brilho,

Ganham cores

Em suas dores sem razão;

E do amor falam baixinho,

Quase esquecem

De suas lágrimas

Que como tinta

Rabiscaram o papel.

Fazem música em suas vozes,

Cantam contos em seus textos,

Escrevem linhas da verdade

E se perdem com o tempo.

Quando as páginas envelhecem

E as linhas que se escrevem

Falam tudo que se sabe

E ecoam por saber.

W. R. C.