António Feijó Portugal

António Feijó

Portugal: 1859 // 1917

Poeta/Diplomata

O Livro da Vida

Absorto, o Sábio antigo, estranho a tudo, lia...

— Lia o «Livro da Vida» — herança inesperada,

Que ao nascer encontrou, quando os olhos abriam

Ao primeiro clarão da primeira alvorada.

  Perto dele caminha, em ruidoso tumulto,

  Todo o humano tropel num clamor ululando,

  Sem que de sobre o Livro erga o seu magro vulto,

  Lentamente, e uma a uma, as suas folhas voltando.

Passa o Estio, a cantar; acumulam-se Invernos;

  E ele sempre, — inclinada a dorida cabeça,

 — A ler e a meditar postulados eternos,

  Sem um fanal que o seu espírito esclareça!

Cada página abrange um estádio da Vida,

Cujo eterno segredo e alcance transcendente

  Ele tenta arrancar da folha percorrida,

  Como de mina obscura a pedra refulgente.

  Mas o tempo caminha; os anos vão correndo;

  Passam as gerações; tudo é pó, tudo é vão...

E ele sem descansar, sempre o seu Livro lendo!

  E sempre a mesma névoa, a mesma escuridão.

Nesse eterno cismar, nada vê, nada escuta:

Nem o tempo a dobrar os seus anos mais belos,

  Nem o humano sofrer, que outras almas enluta,

  Nem a neve do Inverno a pratear-lhe os cabelos!

Só depois de voltada a folha derradeira,

  Já próximo do fim, sobre o livro, alquebrado,

É que o Sábio entreviu, como numa clareira,

  A luz que iluminou todo o caminho andado...

  Juventude, manhãs de Abril, bocas floridas,

  Amor, vozes do Lar, estes do Sentimento,

  — Tudo viu num relance em imagens perdidas,

Muito longe, e a carpir, como em noturno vento.

  Mas então, lamentando o seu estéril zelo,

  Quando viu, a essa luz que um instante brilhou,

Como o Livro era bom, como era bom relê-lo,

  Sobre ele, para sempre, os seus olhos cerrou...

  António Feijó, in 'Sol de Inverno'