Flores e Formas

 

Acontece agora,

As flores, as formas

Que se fazem tão belas

No jardim do pensamento,

As cores, as normas,

O rosto dela

Que não cairá no esquecimento

Pois ainda não foi embora.

 

É sempre assim,

A arte pinta de forma precisa,

Formando detalhes perfeitos

Que no palco faz sua pose;

O poeta ainda indeciso

Sente arder em seu peito

O clamor de suas vozes

Que ecoam sem fim.

 

Faz-se tão viva,

Pintura dum querer ainda calado

Arquivado na galeria do tempo

Entre um pensamento e uma vontade;

Linhas escritas, sussurro falado

Soprado com o vento

Que um dia virará saudade

Quando vier a despedida.

 

São vozes, é tinta,

Uma pintura, um devaneio

Que sobe desprendido

Do pensamento reformulado;

Outros versos, que eu releio,

Que sai do peito esmorecido

E se vê no rosto transfigurado

Em uma tela que se pinta...

W. R. C.