O poeta

 

Oh, louco

E despreocupado poeta,

Que escreve

Suas inúmeras sinfonias,

Que irão se perder

No tempo um dia

Como morto

Que na tumba

Sempre se aquieta.

 

Lançando

Seus dardos envenenados,

Flores de perfumes suaves

E suas mortíferas setas,

Relatos de dias tristes

Ou raras alegrias,

De insanas

E voluptuosas orgias,

Tenta escrever

Como os antigos profetas.

 

Traçando no velho

E amarelado papel,

Diversas estórias de vida;

Rosas oferecidas

Do intimo de seu eu,

Do jardim do pensamento,

Coisas escolhidas...

Acompanhado

De sonhos confusos,

Vinho e mel,

 

Pensa ser

A melhor saída,

E indo

Em um voo só

Nas asas dos sentidos

Do inferno ao céu:

É assim

Que com as palavras

Ele lida.

W. R. C.