O Livro Sagrado 

Tenho pensado nas linhas que vão se escrevendo no decorrer dos dias agitados, vogais e consoantes encaixadas, palavras, frases e textos, vidas verbalizadas entre o nascer e o por do sol e o inicio e o fim da noite e seus mistérios; rabiscando fagulhas diversas entre o ir e vir das horas e o gotejar de cada pensamento que transita entre tantos sentidos, semeando procuras, misturado aos sentimentos que entrelaçados formam conceitos, criam desejos, borbulham vontades; tenho também pensado nessas imagens que habitam o consciente, quando inconscientes estamos a sonhar, fumaça disforme que ganha suas formas quando começamos a alimentá-las; lembranças fragmentadas em realidades pingadas, a galeria da mente expondo seus quadros para contemplação da saudade...

De pé contemplamos o horizonte, o livro sagrado está aberto, paginas e paginas foliadas; muitos já abriram o seu, inúmeras linhas já foram escritas, detalhes traçados na construção de uma vida, verdades sopradas, outras quase esquecidas, escritas borradas antes da despedida, pois algumas já se sabe: não há mais como lê-las, foram viradas há certo tempo, ou apenas guardadas em uma estante empoeirada no fundo do peito, no intimo d’alma onde poucos podem chegar. O amanhã sempre irá esperar com suas páginas em branco cada um encontrar a tinta e o papel para que a prosa ou a poesia dessa existência ganhe parágrafos ou versos, descreva a vida de formas únicas ou guardem seus segredos em papéis amarelados; sussurros são soprados aos quatro cantos em todas as estações: a mão que transcreve vontades; rabisca verdades e vivencias é a mesma que fecha o livro ou rasga suas páginas.

A ave do conhecimento abre suas asas e plana sobre as cabeças dos que a querem alimentar, migalhas são lançadas e formam um banquete diante dos olhos dos que querem contemplar as palavras e seus sentidos; verdades são descobertas no vôo diário do pensamento livre, do sentimento gritante que em silêncio corre nas veias dos que ainda permitem; a criação do cenário diante dos fatos, a semeadura do campo diante dos feitos, o pulsar do coração a irrigar cada emoção que escreve suas linhas precisas nas enciclopédias da vida de todos os indivíduos que seguem seus passos e abrem seus braços, suas asas, seus livros, seus pensamentos e seus sentidos, compartilhando verbos com os demais, deixando um pouco de si aos que também caminham nessa biblioteca coletiva chamada vida.

W. R. C.