Páginas

Escrevem-se tão constantes

Entre os ventos do agora,

Cada partícula que se sente

Desenham suas imagens.

São vozes, são versos,

Tudo que vem se juntado;

São sentidos e pensamentos

Que com o tempo ganham cores;

Pedaços de muitos sonhos...

Fragmento de várias realidades...

Anjo que baila sorridente...

Goles de vida... Verdades rabiscadas...

A fumaça de nossos sentidos,

O sussurro do pensamento,

Sobem pensando no amanhã

Que começa a se formar agora;

Peregrino no caminho escolhido,

Construtor de pontes invisíveis;

Escreve suas linhas imprecisas,

Sopra os seus versos assim.

Palavras sinceras rasgam conceitos,

Ideais medrosos irão esconder quereres;

Retirem as máscaras que ocultam segredos

E deixem sair o que explode em seu peito.

Enquanto verdades são sentidas,

Gritadas do intimo,

Palavras se escrevem

E formam suas linhas,

O amanhã aponta

E no virar de cada página

O novo se escreve

E tudo se renova...

W. R. C.